Ratos

Esta quantidade tão enorme de informação

não estanca a hemorragia de superstição.

As paredes ganham vida pra nos esmagar,

pois os construtores morreram neste lugar

só de ouvir estalar o chicote subsônico

entre os alto-falantes do medo estereofônico.

Então sangram as paredes, as torneiras da dor;

cavalares doses de urbano estupor.

Torres à prova de terremotos zombam dos socos

que trocamos nos intervalos dos beijos loucos.

Malucos de gravata e cabeça raspada

vendendo barato a raiva cultivada.

Penduricalhos chacoalham nas mochilas dos punks.

Os molotovs voam pra queimar palanques.

Então seremos nós os expiatórios

quando os tentáculos subirem pelos mictórios.

Estupefatos, os ratos amestrados

entre canos acrílicos

não reconhecem o ambiente,

não reconhecem o ambiente.

Insano experimento.
O profano sentimento.