Complexo de Lady Macbeth

Melancolia me atacou

da mesma forma como me deixou.

Já era assim antes de lhe conhecer

ou antes de eu nascer.

Renasço sóbrio de manhã,

as sobras de uma torta de maçã

me consolando antes do adeus.

O erro não foi seu.

É só lavar as mãos.

Complexo de Lady Macbeth.

É só lavar as mãos

e apagar cada mancha que restou.

(Antes que o pânico ataque,

ativismo Prozac para uma revolta muleta,

pacifismo tarja-preta antes das refeições.

Sem qualquer receita médica,

a estética epilética
afunda cada resíduo de autocontrole
no ralo da sua cozinha psicótica

e as lições da minha sogra
de anuviada esclerótica

são ainda a última palavra.

Ao menos o vermelho

que flui de você periodicamente

despotencializa
um terror maior.)

Melancolia me matou,

ressuscitei e já não sei quem sou,

mas o que sinto é vontade de gritar

a confusão mental.

Quando tivermos nosso lar

e a crise da meia-idade atacar,

vou dar um tiro na tela da TV

e depois gargalhar.

E então lavar as mãos.

Complexo de Lady Macbeth.

É só lavar as mãos

e apagar cada mancha que restou.

É só lavar as mãos.