Um jogral, na beira de um riacho,
abandona a lira na relva
e respira os raios do sol...
e a bruma residual canta
a álgebra ilógica do sentimento.
O dia decora a fragilidade
diante da carência de um abrigo;
nossos abrigos cristalinos nos aguardam
no final do caminho sempre verde.
A revoada de flamingos
matiza a idealizada ausência de
aflições
que atmosferiza os desejos terrenos.
Trepida-se e convulsiona-se aqui
o que anseia pelo frenesi criativo;
o que se conteve
das volúveis intenções humanas,
ainda tão fora de seu tempo...
Tão impulsivas na aquisição da beleza...
Enquanto a beleza flui através de nós
e reflui no abraço solidário das criaturas.
Buscamos aqueles que sabem apreciar
todas as atmosferas do(s) mundo(s),
sorver
o relevo cambiante,
expelir de si a nulidade empedernida
que ainda adere às suas memórias
escoadas.
E o coletivamente memorizado
vem numa só torrente, preenchendo-nos
de prazeres narrativos. A fonte
sempre jorrante, sempre brilhante
de magias informais.
Somos mestres, somos aprendizes.
Trombetas e clarins.
E o jogral cinge-se de flores azuis.
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